Le dernier rouage
Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement vers son manufacture, son journal roulé marqué par le bras. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le nom des victimes changeait, mais le plan re